E, NO ENTANTO...

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O dia ainda não raiara quando Marieta despertou estranhamente.

Havia várias noites dormia mal, virava-se de um lado para o outro, agoniava-se com o queimor dos lençóis, a cama vazia, a estranheza de um sono que lhe faltava por mais que buscasse uma posição de relaxamento. As madrugadas começavam a atormentá-la, já não sabia como proceder. À mesa de cabeceira, uma pilha de livros repousava, o copo d´água de sempre, o abajur com luz apagada, os óculos, o retrato de Pedro. Tudo acabava se esvaindo na solidão de um quarto fechado. Não estava disposta a rever os desencontros. Haveria de apagar o domingo passado. Irritante. Desprezível.
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E, NO ENTANTO, ESQUECEU DE DIZER QUE...
Acendeu a luz, dirigiu-se ao lavabo, acreditava que um banho morno a faria dormir.

Deixou-se invadir pela ducha, o corpo arrepiou-se, nem frio nem calor; apenas uma sensação de arrependimento. Enxugou-se de imediato; vestiu uma camisola de alças, de tecido fino, algodão. O pijama de seda, desprezou-o. Precisava de alguma coisa que lhe desse liberdade, o peito arfava, o colo carecia de maior contato com ar, ela almejava despir-se de um pensamento que a incomodava.

E se tivesse perdoado Pedro? O que mudaria nesse ato de compaixão?
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Tornou-se a deitar-se. Encolheu as pernas, sentiu o próprio corpo a palpitar; ela, Marieta, ignorava a atitude que tomara. Fechou as pálpebras e aperto-as como se quisesse isolar-se do mundo. Era isso, carregava o peso de um gesto intempestivo. Voltaria atrás? Nem se mexia, tomada por um sentimento de desespero. O relógio badalava os minutos, mais um quarto de hora, e afinal o som das três da manhã.
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Sobre a penteadeira, os perfumes, o pente, o batom e a sombra para emoldurar os olhos. Gostava de pintar-se, tinha a mania de soltar os cabelos ao natural, livre, escorridos, longos. Curioso: raramente usava batom; Pedro não apreciava. Por isso, exagerava a luminosidade das sombras nos olhos. Alta, esguia, porte de manequim, bonita, jeito um tanto selvagem, talvez mostrasse ousadia demais para uma mulher discreta por natureza. Resolveu mudar de posição na cama. Agora de costas, pernas estiradas, a cabeça vigiava o teto. Marieta lutava contra as lembranças que a atormentavam... Quantas vezes repudiou essa perversa memória, os detalhes, cada sílaba, o som das frases, o escapulir de palavras grosseiras na linguagem da raiva, a intensidade do sim e do não, o neutro a outorgar precárias irrealidades?! Tão cansada de reviver aquele diálogo de domingo, seco, duro, insuportável.
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E, NO ENTANTO, ESQUECEU DE DIZER QUE...
E se tivesse dito isto em vez daquilo? Teria sido intolerante?

Repetia-se tanto que os ouvidos pareciam estourar... O quarto se mantinha inalterado; ela, uma mulher racional encontrava-se invadida pelo excesso de emoção. E o corpo latejava de fatiga ou de desprezo por si mesma. Nunca se aceitava quando perdia o controle da situação.

Falou demais, disse o que não devia, julgou-se superior, sequer imaginou o minuto a seguir.

Por que?
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E, NO ENTANTO...
A escrivaninha, do lado oposto à penteadeira, apinhada de papeis, blocos, livros, retalhos de jornais, canetas – a agenda do ano jazia como um objeto distante de seu pensamento. Um objeto. A desarrumação lhe doía, apreciava os papéis em ordem, nem conseguia trabalhar com tanto desmazelo. Desde domingo abandonara a disciplina do cotidiano: casa, trabalho. Lazer. Dormia mal, vivia mal, o tempo passava mesmo assim, alheio aos sentimentos de uma mulher. De uma mulher somente? Não, não. De todas as mulheres e de todos os homens.

Um tempo autoritário e independente.
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De olhos bem abertos, deitada de costas, o teto parecia-lhe montar um jogo de sombras, algumas disformes, outras menos distorcidas, todas igualmente idealizadas por uma imaginação insone. Fantasmas que tentavam deslindar o que sua mente não arriscava mostrar: Figuras patéticas, imagens monstruosas, círculos fechados em contínuos espirais, corpos nus, labaredas, fogo... Nem sequer sabia onde estava. Marieta sonhava ou deturpava a realidade de um domingo cruel. E era quarta-feira. E quantos dias haviam passado? As pernas lentamente se encolheram, mudou de novo de posição, tão tarde, a noite se encantava, quase dia.
O sono não chegava, as sombras continuavam no teto, a penteadeira exibia os perfumes, o batom, o pente... a escrivaninha em descalabro.
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E PEDRO?
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E, NO ENTANTO, ESQUECEU DE DIZER...QUE O AMAVA.

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( Fátima Quintas )

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